Vie Étrange

Certo dia, um amigo meu, decidiu escrever um livro. Só por curiosidade, o seu autor favorito é o Henri Miller.
Pois bem, imagino-o a escrever como um louco, acrescentando linhas, rasurando linhas, em momentos de inesperada inspiração. Imagino os seus olhos castanhos arredondados, arregalados, vivos, cheios de letras e pensamentos, esquecendo as horas convencionais da sua alimentação, saciando gulosamente a sua fome de criação.
Penso que seria o primeiro livro que escreveu na vida, e pelo que li, fiquei com a impressão de que o primeiro livro que se escreve é sempre um trabalho autobiográfico.
Este meu amigo estava mesmo embrenhado no livro,e por uns tempos tempos deixei de o ver. Estranhei o facto, pois a sua presença no meu meio de convivio era frequente. Só tinha uma desculpa: Fez da sua caneta escrava, amante e confidente.
O seu livro chegou enfim ao fim.
Chegou também ás minhas mãos, e não vou comentar o livro mas o que sucedeu em seguida. Pois este meu amigo cometeu-se de tal forma ao seu livro que despejou a sua vida naquelas páginas, de tal forma, que quando surgiu o fim decidiu escrever um livro novo.
Mas para tal precisava de viver uma outra vida.
Terminou assim a sua vida anterior.
Hoje já não tenho esse amigo como amigo. Também já não temos amigos comuns. Já não lhe olho nos olhos castanhos, nem lhe oiço aquele falar meio sopinha de massas.
Espero que o livro, a que não soube o titulo,tenha ao menos algum valor para ele.

Um abraço para ti